La Déferlante Extatique de Mia

Je ne pouvais pas détacher mes yeux de Mia Wilson tandis que nous nous barricadions dans la salle de panique du casino, les alarmes hurlant comme le cri d'une sirène à l'extérieur. Elle avait 26 ans, une pétillante Australienne à la peau olive qui brillait sous les lumières rouges d'urgence tamisées, ses longs cheveux noirs bouclés cascadant sauvagement sur ses épaules comme des vagues océaniques après une tempête. Ces yeux bleus, perçants et autoritaires, scrutaient la porte en acier renforcé que nous venions de sceller. Mince du haut de son 1m68, son corps athlétique se déplaçait avec la grâce d'une surfeuse chevauchant une vague de tsunami — ambitieuse, déterminée, toujours un pas en avance. Nous avions réalisé le casse du siècle, en perçant le coffre au milieu du chaos, mais maintenant la sécurité grouillait partout. Mia, notre leader, avait canalisé ses instincts de surf pour nous guider ici : Jax Harlan (c'est moi, le muscle), Victor Kane (le génie de la tech), et Roxy Tate (la séductrice rusée aux courbes capables de distraire un saint). La salle de panique était une forteresse de luxe — canapés en cuir moelleux tapissant les murs, multiples écrans clignotant avec les flux du casino montrant les gardes se ruer dans les couloirs, un bar bien approvisionné bourdonnant faiblement, l'air épais de tension recyclée. Le collant tactique noir moulant de Mia épousait ses traits encadrés par son visage ovale, accentuant ses seins moyens et sa taille fine, le tissu tendu à craquer sur son corps svelte. Elle faisait les cent pas, sa respiration régulière malgré les battements frénétiques de mon cœur. « On a au maximum trente minutes avant qu'ils percent, » dit-elle d'une voix comme du gravier et du miel, se tournant vers nous avec un sourire féroce. Ce regard — prédateur, vibrant —...