La Décharge Électrique de Delfina en Salle d'Astreinte

Le bourdonnement fluorescent du couloir de l'hôpital s'estompa lorsque j'ai poussé la porte de la salle d'astreinte, mon pouls encore battant la chamade après le cas foiré aux urgences. Delfina García a fait irruption derrière moi, ses vagues noires échevelées fouettant son visage ovale, ses yeux marron chocolat flamboyant de ce feu argentin intense. À 22 ans, elle était ma protégée, mince et posée à 1m68, sa peau moka luisant sous la lumière tamisée du plafonnier, sa poitrine moyenne se soulevant à chaque souffle furieux. On venait de perdre un patient sur la table – ma décision, son assistanat – et le poids de ça écrasait l'air entre nous. Elle a claqué la porte, s'y adossant, sa blouse blanche à moitié déboutonnée sur sa tenue d'infirmière qui épousait son corps mince comme une seconde peau. « Tu as gelé, Marcus, » m'a-t-elle accusé, voix basse et chargée de passion. Je me suis tourné, croisant son regard, sentant la tension se lover comme un ressort. La pièce était une sorte de sanctuaire : lit étroit aux draps froissés, bureau encombré de dossiers, moniteurs bipant dans un coin, l'odeur d'antiseptique se mêlant à celle du café rance. Mais ce soir, elle semblait chargée, électrique. Ses lèvres se sont entrouvertes légèrement, pleines et défiantes, tandis qu'elle s'approchait, l'argument du salle d'attente risqué encore résonnant dans mon esprit – son éclat, les rumeurs. Étourdi par cette étroite échappée, ce choc était inévitable. Mes instincts de mentor luttaient contre quelque chose de plus profond, primal. Elle n'était plus seulement l'élève ; elle était une force, commandant l'espace, sa présence emplissant la petite pièce. Je pouvais voir l'adrénaline pulser en elle, ses tétons vaguement dessinés contre son haut, sa taille étroite accentuant la courbe de ses hanches. La porte s'est verrouillée avec un clic, nous scellant...