Confession orageuse de Shirin dans l'entrepôt

L'orage faisait rage à l'extérieur de l'entrepôt abandonné, le tonnerre grondant comme une bête s'éveillant dans la nuit. La pluie martelait le toit métallique rouillé, un rythme incessant qui résonnait dans l'immense espace ombreux. Je me tenais là, Kai, le cœur battant plus fort que la averse, serrant mon téléphone après avoir envoyé ce texto urgent à Shirin. « Viens à l'ancien terrain industriel à la lisière de la ville. Tout de suite. On doit parler. » Les mots avaient jailli de mes doigts dans un moment de désespoir, le poids de la pochette – cette chose maudite qui m'avait tout coûté – brûlant dans ma poche comme un charbon ardent. Des particules de poussière dansaient dans les faibles rayons de lumière traversant les fenêtres fissurées, illuminés par des éclairs occasionnels qui transformaient le sol en béton en une toile argentée et austère. Des piles de caisses et de machines oubliées se dressaient comme des ruines antiques, leurs silhouettes dentelées contre l'obscurité. L'air était chargé de l'odeur de terre humide et de rouille, un arôme primal qui remuait quelque chose de profond et d'indompté en moi. J'avais choisi cet endroit pour son isolement, loin des regards indiscrets, où les confessions pouvaient se déverser sans interruption. Puis, la porte grinça en s'ouvrant, une rafale de vent fouettant des rideaux de pluie. Elle était là – Shirin Tehrani, ses cheveux fraise-blond collés à sa peau claire, de longues mèches légèrement ondulées s'accrochant comme des fils d'or à son visage ovale. À 21 ans, cette beauté persane petite, mesurant 1m68 avec son corps athlétique mince et sa poitrine moyenne, semblait éthérée et pourtant féroce, ses yeux verts étincelant d'un mélange de curiosité et de méfiance. Son chemisier blanc était trempé et translucide, épousant ses courbes, sa jupe collée à ses cuisses. L'eau gouttait...