Collision Puissante dans le Cockpit de Gaia

La tempête faisait rage dehors, à travers les vitres du cockpit, la foudre zébrant le ciel noir comme des veines de feu, illuminant les nuages tourbillonnants pendant des fractions de seconde avant de nous replonger dans la lueur rouge sombre des panneaux d'instruments. Des bips et des sonneries de l'avionique ponctuaient le grondement sourd des moteurs luttant contre les vents contraires. J'agrippais fermement le manche, le capitaine Rhys Donovan, trente-cinq ans avec une décennie à commander ces oiseaux de métal à travers l'enfer et retour. L'autopilote était engagé, mais mes mains restaient fermes — faire confiance mais vérifier, toujours. Le vol de Rome à Londres était devenu méchant au-dessus de la Manche, la turbulence secouant le 737 comme un bronco emballé. Les passagers étaient attachés, sans doute les doigts blanchis en économie, mais ici en haut, c'était mon domaine. Un coup doux retentit à la porte renforcée du cockpit. J'ai jeté un œil par le judas — Gaia Conti, la chef de cabine, cette pétillante Italienne de vingt-deux ans à la peau olive et aux yeux verts capables de faire fondre l'acier. Ses cheveux châtains foncés étaient tirés en une tresse française précise, de longues mèches descendant dans son dos, l'uniforme épousant parfaitement son corps athlétique et mince — 1m68 de courbes confiantes, seins moyens tendant légèrement contre le chemisier. Elle fit un sourire à travers la vitre, son visage ovale illuminé de malice malgré le chaos dehors. « Capitaine, permission d'entrer ? Le repos de l'équipage est un bordel avec ces secousses. » Sa voix était mielleuse, accentuée, amicale mais teintée de quelque chose de plus audacieux. Je l'ai buzzée, la porte sifflant en s'ouvrant. Elle glissa à l'intérieur, nous isolant du monde, son parfum — jasmin et épices — tranchant l'air stérile de l'oxygène recyclé. La turbulence frappa...