Riesgo en la Clínica de Medianoche de Abigail

Los pasillos del hospital se extendían interminablemente bajo las luces fluorescentes tenues del turno de medianoche, un silencio fantasmal roto solo por el pitido ocasional de un monitor distante. Yo, el Dr. Elias Thorne, hice una mueca mientras cojeaba hacia el armario de suministros, mi 'lesión' latiendo con una mezcla de dolor genuino de un día largo y la urgencia fabricada que le había contado a Abigail. Ella era la presa perfecta: 20 años, dulzura canadiense personificada, con esa impactante trenza de sirena lila que se balanceaba por su espalda como una invitación prohibida. Sus ojos avellana tenían una empatía que podía derretir el acero, y su menudo cuerpo de 1,68 m, piel canela y rostro ovalado, se movía con una bondad que aceleraba mi pulso. La había pillado mirándome durante las rondas antes, sus tetas medianas subiendo con cada respiración bajo su uniforme de enfermera impecable, la tela abrazando su cintura estrecha y su cuerpo menudo lo justo para provocar. 'Doctor, parece que necesita ayuda', había dicho, su voz suave, empática, atrayéndome a esta telaraña. Ahora, solos en el turno nocturno, el riesgo electrificaba el aire: la posibilidad de que otra enfermera nos descubriera, la emoción de sus manos sobre mí en este espacio reducido lleno de vendas y jeringas. Mi mente volaba con lo que su empatía podría desatar, cómo su bondad podía torcerse en algo crudo, hambriento. Ella abrió la puerta, su larga trenza lila rozando su hombro, y me hizo pasar, la puerta cerrándose con un clic detrás de nosotros como una promesa de secretos. Los estantes nos rodeaban imponentes, sombras danzando, y me apoyé en ellos, fingiendo dolor, observándola acercarse con ese ceño preocupado en su frente. Poco sabía ella que esta 'lesión' nos iba a unir de formas que sus pantalones quirúrgicos no podían...