La Última Rendición del Obturador de Emma

El teatro abandonado se erguía como una reliquia olvidada en el corazón del territorio del cártel, su auditorio de antaño grandioso ahora una caverna de asientos de terciopelo pelado y candelabros ahogados en polvo colgando precariamente de techos agrietados. Carteles descoloridos de estrellas muertas hacía mucho se curvaban en los bordes, sus sonrisas pintadas burlándose de la decadencia abajo. Yo, Rico Valdez, jefe del cártel, me sentaba en el centro del escenario en una silla como un trono rescatada del cuarto de utilería, la cámara robada descansando en mi regazo como un trofeo. Su lente brillaba bajo el único foco que había improvisado, proyectando sombras largas que bailaban sobre las tablas de madera deformadas del piso. El aire estaba espeso con el olor a moho y palomitas viejas, un recordatorio rancio de días de gloria hace mucho idos. Había oído hablar de ella: Emma Romero, la ambiciosa periodista argentina con cabello rubio cenizo recogido en un moño bajo, ojos azul claro que perforaban como dagas, su delgada figura de 1,68 m moviéndose con la gracia de una depredadora. Había perseguido a mi ladrón por los callejones traseros, directo a mi telaraña. Ahora, ella estaba al borde del foso de la orquesta, el pecho agitado por la persecución, su piel bronceada cálida reluciendo de sudor bajo su blusa ajustada y jeans que abrazaban su cintura estrecha y tetas medianas. Su rostro ovalado estaba marcado por la determinación, labios entreabiertos en desafío. Sonreí, dedos trazando el obturador de la cámara. "Bienvenida al acto final, Emma", llamé, mi voz resonando en los balcones vacíos. Ella se congeló, ojos fijos en la cámara: su preciosa herramienta para exponer verdades. Pero esta noche, ella expondría algo mucho más íntimo. La tensión crepitaba como electricidad, su ambición chocando con mi dominación. Podía verlo en sus ojos...