La Tormentosa Tríada de Harper

La tormenta rodó desde el Pacífico como una bestia desatada, truenos retumbando a lo lejos mientras nubes oscuras tragaban los últimos rayos del atardecer sobre la costa australiana. Yo, Jax Harlan, había planeado esta fiesta en la playa a la perfección: una fogata desafiante crepitando contra la noche salvaje, llamas danzando alto para alejar el viento helado que azotaba arena contra nuestros pies desnudos. Botellas de cerveza tintineaban en el aire salado, risas cortando el creciente rugido de olas chocando más fuerte, más furiosas. Pero mis ojos estaban fijos en Harper Walker, esa australiana impresionante de 24 años con sus largas ondas rubias suaves revueltas por las ráfagas, piel oliva brillando a la luz del fuego, su esbelta figura de 1,68 m envuelta en un diminuto bikini negro que abrazaba sus tetas medianas y su cintura estrecha justo como debía. Estaba relajada como siempre, tirada en un tronco flotante, sus ojos castaños centelleando con esa vibra chill despreocupada, un collar de plata colgando entre sus clavículas, captando el parpadeo de las llamas. Había orquestado todo esto por ella: invité a nuestra pandilla cercana, pero especialmente a Lena Voss, la mochilera alemana fogosa que recogimos en Sídney, con sus rasgos afilados y energía audaz que siempre chocaba deliciosamente con el flujo mellow de Harper. Lena merodeaba cerca, su camiseta mojada pegada de forma transparente, lanzando miradas a Harper que hervían con algo más caliente que amistad. ¿Celos? Tal vez. El aire se espesó cuando las primeras gotas gordas de lluvia salpicaron la arena, chisporroteando en el fuego. Harper ladeó la cabeza hacia atrás, riendo ese sonido ronco y despreocupado, ajena a la tensión enrollándose alrededor nuestro como la tormenta misma. Lo sentía crecer en mi vientre: el tirón crudo hacia ella, la forma en que su cara ovalada se iluminaba, el...