La Reclamación Imprudente del Rival de Luciana

Entré al ático de artista de Luciana, el aire espeso con el olor a pinturas al óleo y trementina, lienzos apoyados contra paredes de ladrillo expuesto como testigos silenciosos. El sol de la tarde tardía se filtraba por ventanas altas y sucias, lanzando rayos dorados sobre el espacio desordenado: caballetes, pinceles esparcidos, retratos a medio terminar gritando con emoción cruda. Luciana Pérez estaba allí, toda su estatura de 1,68 m de fuego colombiano delicado, su cabello largo plisado rubio cenizo capturando la luz como un halo de rebeldía. A los 20 años, era una visión: piel dorada brillando, ojos verde bosque destellando desafío, rostro ovalado marcado con ese ceño libre-espíritu que conocía tan bien. Llevaba un tanque blanco holgado pegado a sus tetas medianas y shorts de mezclilla rotos abrazando su cintura estrecha y caderas delicadas, descalza sobre los pisos de madera gastados. Su ático era su santuario, un caos bohemio reflejando su alma aventurera: abstractos vibrantes salpicados en rojos y dorados, un chaise lounge de terciopelo apilado con pañuelos de seda, quemadores de incienso aún humeando de algún ritual. Pero hoy, se sentía como una trampa cerrándose. Sostenía la foto en mi mano, la que podía deshilachar su perfecto mundito con Marcus. ¿La reclamación de su rival? Joder, yo era Victor Kane, el fotógrafo que capturó su momento más vulnerable, y ahora venía a cobrar. Ella cruzó los brazos, empujando esas perfectas tetas medianas, su piel dorada enrojeciendo mientras nuestras miradas se clavaban. "¿Qué carajos quieres, Victor?", espetó, pero había un temblor en su voz, una chispa de esa curiosidad oscura que sentía burbujeando bajo su espíritu libre. Sonreí con sorna, agitando la impresión brillante: el collar de gargantilla alrededor de su cuello en esa toma, amplificando secretos que no podía esconder. La tensión crepitaba como estática, su respiración...