La Reclamación en Sombras del Callejón de Harper

Apreté la mano de Harper con más fuerza de la que pretendía, arrastrándola a través de la vibrante vida nocturna de Sídney hacia el angosto callejón trasero resbaladizo por la lluvia detrás del club palpitante. Los letreros neón de la calle principal sangraban rosa y azul eléctrico en los charcos a nuestros pies, proyectando destellos erráticos en las paredes de ladrillo cubiertas de grafiti. Harper Walker, mi petardito australiana con ese rollo relajado que ocultaba una tormenta, rio suavemente mientras la llovizna empañaba sus largas ondas rubias suaves, pegándolas a su piel oliva. A sus 24 años, con su delgada figura de 1,68 m y tetas medianas que tensaban lo justo contra su ajustado top negro corto y jeans rotos, parecía pecado envuelto en indiferencia cool. Pero esta noche, después de la advertencia engreída de Rocco antes —'Está jugando con fuego, amigo, y te vas a quemar'—, necesitaba reclamarla, aquí mismo, donde el riesgo hacía rugir mi sangre. El callejón olía a concreto mojado y basura lejana, el thump distante del bajo vibrando a través de las paredes como un latido. Los ojos castaños de Harper brillaban con picardía bajo la luz parpadeante, su rostro ovalado inclinándose hacia el mío. 'Elias Kane, me arrastras aquí como un cavernícola', me provocó, su voz con ese acento aussie perfecto, relajado pero con filo de desafío. Sentía la tensión enroscándose en mí, pensamientos obsesivos susurrando que Rocco había estado demasiado cerca de ella en el bar, su mano demorándose en su cintura. Era mía para reclamarla en sombras, que se joda el riesgo público. Saqué el encendedor plateado del bolsillo —el que ella me dio, nuestra señal— y lo abrí de un chasquido, la llamita danzando en la lluvia como un reto. Sus labios se curvaron, la fachada cool resquebrajándose en hambre. El...