La Reclamación de Medianoche del Fan de Giang

El bayou se extendía como un secreto vivo y respirante bajo el cielo de medianoche, sus aguas oscuras murmurando suavemente contra las rodillas de ciprés que sobresalían del lodo como dedos antiguos. Luciérnagas pulsaban en el aire húmedo, sus luces doradas parpadeando como conspiradoras en la penumbra. Yo, Luca Moretti, había estado observando a Giang Ly durante meses: su gracia enigmática en el escenario, ese moño bajo de cabello castaño claro captando los reflectores, su delgado cuerpo vietnamita moviéndose con un balanceo cautivador que perseguía mis sueños. Tenía 26 años, piel clara bronceada brillando bajo la luna, ojos marrón oscuro guardando misterios que ansiaba desentrañar. Esta noche, la había atraído hasta este lugar apartado de la fiesta posterior en el borde salvaje de las afueras de Nueva Orleans, susurrando promesas de exclusividad a través de Marco Reyes, mi viejo conocido del circuito de modelaje. Marco sabía jugar el juego; la había convencido de que este era el lugar para relajarse después de su show. Me apoyé contra un roble cubierto de musgo, el corazón latiéndome con fuerza mientras su silueta emergía del camino. Llevaba un vestido negro transparente que se pegaba a su cuerpo delgado de 1,68 m, tetas medianas insinuadas bajo la tela, rostro ovalado sereno pero alerta. El aire estaba espeso con jazmín y podredumbre, el tipo de aroma que se filtra en tu alma. Me vio primero, un destello de reconocimiento —o ¿era cautela?— en sus ojos. "Luca, ¿verdad? Marco dijo que estarías aquí". Su voz era terciopelo sobre acero, con un leve acento de sus raíces vietnamitas. Asentí, acercándome, las luciérnagas girando a nuestro alrededor como un espectáculo de luces privado. Este era mi momento, el fan obsesionado reclamando su premio, pero lo jugué con calma, ofreciéndole una bebida del enfriador que había escondido. Mientras sorbía,...