La Orden Prohibida del Jefe de Hana

Me recosté en mi silla ejecutiva de cuero, con el skyline de la ciudad extendiéndose más allá de las ventanas del piso al techo de mi oficina en el ático del Hotel Kensington Grand. El sol de la tarde tardía proyectaba largas sombras sobre el escritorio de caoba pulida, brillando en la garrafa de cristal de whisky escocés añejo. Mis dedos tamborileaban ociosamente sobre la tarjeta negra que le había deslizado a Hana Jung semanas atrás durante una reunión de personal: una invitación sutil, cargada de promesa no dicha. Ella era mi estrella en ascenso, la belleza coreana de 21 años con esa pose grácil, su bob largo de cabello castaño oscuro enmarcando un rostro ovalado que podía dominar una sala o derretirse bajo el toque adecuado. Delgada con 1,68 m, su piel morena cálida brillaba bajo las luces de la oficina, tetas medianas insinuando el fuego bajo su fachada profesional. El intercomunicador zumbó. "Señor Kensington, Hana Jung está aquí para su... entrevista." La voz de mi asistente tenía un matiz cómplice. Sonreí, ajustando mi traje a medida. "Hazla pasar." La puerta se abrió, y ahí estaba ella, confiada pero cálida, sus ojos castaños oscuros encontrándose con los míos en una mezcla de curiosidad y cautela. Llevaba una falda lápiz ajustada y blusa de seda que abrazaba su cuerpo delgado, exudando esa elegancia sin esfuerzo que me había captado desde el primer día. "Hana", dije con voz baja y autoritaria, señalando el asiento frente a mí. "Has estado en mi mente." Cruzó las piernas, la tela susurrando contra su piel, y observé el sutil movimiento, la forma en que sus muslos morenos cálidos se presionaban juntos. La tensión zumbaba en el aire como electricidad antes de una tormenta. Sabía que ella tenía esa tarjeta —la mancillada con posibilidad— en su...