La Orden Prohibida del Capitán de Carolina

El sol de Dubái se hundía bajo las dunas interminables, proyectando una neblina dorada a través de las ventanas del piso al techo de nuestra lujosa suite de hotel. Había volado a este oasis desértico en una escala desde Londres, con el zumbido de la cabina aún en mis venas, pero ahora mi enfoque estaba solo en ella: Carolina Jiménez, mi nueva azafata. A sus 19 años, la joven belleza mexicana se movía con una serenidad tranquila que ocultaba el fuego que yo sentía ardiendo debajo. Su largo cabello rubio liso enmarcaba su rostro ovalado, ojos marrones oscuros guardando secretos, piel bronceada cálida brillando en la luz ámbar. Delgada a 1,68 m, sus tetas medianas y cintura estrecha hacían que su uniforme se pegara a su cuerpo de formas que ponían a prueba mi mando en cada vuelo. Nos habíamos intercambiado miradas a través de la cabina, ella sirviendo bebidas con esa sonrisa suave, yo ladrando órdenes desde la cabina de vuelo. Pero esta noche, en esta suite lujosa con vistas a las arenas ondulantes, las líneas profesionales se difuminaban. La aerolínea nos había reservado aquí para la noche—protocolo para tripulaciones de largo alcance—pero yo había maniobrado la mejora, asegurándome de que compartiéramos este espacio. La habitación gritaba lujo: pisos de mármol, una cama king size con sábanas de seda, un jacuzzi privado burbujeando en el balcón y esa vista hipnótica del desierto extendiéndose hasta el infinito. El aire llevaba toques de incienso de sándalo y el leve picante de mercados lejanos. Le serví champán del minibar, observándola mientras salía al balcón, el viento jugueteando con su cabello. "Capitán Hale", dijo suavemente, su voz como una brisa tranquila, "esta vista... es impresionante". Le entregué la copa, mis dedos rozando los suyos, sintiendo la chispa. "Llámame Marcus aquí, Carolina. Nada de...