La Medianoche Enmascarada de Sophia

Me encontraba en la gran entrada de mi opulenta mansión, el aire espeso con el aroma de whisky añejo y perfumes exóticos, mientras los invitados enmascarados giraban por los salones de mármol como sombras en un sueño febril. Las arañas de cristal arriba proyectaban una neblina dorada sobre el baile de máscaras, sus cristales tintineando débilmente con cada ráfaga de las puertas del balcón abiertas. Era mi gala anual de medianoche, un patio de juegos para la élite donde los secretos eran moneda y el anonimato alimentaba las indulgencias más salvajes. Pero esta noche, mi pulso se aceleraba por una razón: Sophia Alves. Había oído susurros de que vendría, desafiando los riesgos, luciendo ese collar que le había dado: la sutil banda de terciopelo negro oculta bajo su vestido, una marca secreta de nuestra conexión ilícita. Ella se coló por una puerta lateral, su cabello rubio largo ondulado cayendo en ondas sueltas por su espalda, captando la luz como oro hilado. A sus 20 años, esta belleza brasileña con su piel morena cálida y su figura atlética delgada se movía con la confianza de una depredadora, su rostro ovalado medio oculto tras una máscara negra con plumas que acentuaba sus ojos marrones, oscuros y ardientes de intención. Era 1,68 m de pura tentación, sus tetas medianas tensándose sutilmente contra el vestido de seda carmesí que abrazaba su cintura estrecha y se ensanchaba en sus caderas. La observaba desde las sombras, mi polla palpitando ante la vista de ella. Sophia era asertiva, audaz, nunca retrocedía, y el pensamiento de reclamarla aquí, en medio de la juerga desprevenida, enviaba un calor surgiendo a través de mí. La mansión latía con vida: paredes cubiertas de terciopelo, copas de cristal tintineando en brindis, risas resonando en techos dorados. Extraños con máscaras ornamentadas bailaban al...