La Furia Celosa del Entrenador de Natalia al Reclamarla

Cerré de un portazo la puerta de la suite del hotel, el eco reverberando por el espacio lujoso como un trueno. La competencia fuera de casa tenía a todos al límite, pero esta noche, era mi sangre la que hervía. Natalia Semyonova, mi gimnasta estrella, mi llama secreta, estaba junto a las ventanas del piso al techo con vista al skyline rival reluciente de Moscú. A sus 25 años, era una visión de fuego ruso: figura esbelta de 1,68 m, piel clara brillando bajo la luz tenue de la lámpara de araña, cabello castaño ondulado largo cayendo por su espalda como una cascada de seda. Sus ojos grises, afilados y tormentosos, se volvieron hacia mí mientras me acercaba, el colgante que le di —una silueta de plata de gimnasta grabada con nuestras iniciales— destellaba contra su clavícula, anidado justo encima de sus tetas medianas que tensaban su ajustado top de competencia. El aire estaba cargado con el aroma de su perfume de vainilla mezclado con el leve cloro de la piscina en la que había entrenado antes. Rumores se habían deslizado por los chats del equipo: Marco, ese juez italiano engreído, susurrándole al oído durante el calentamiento, su mano demorándose demasiado en su hombro. Mis puños se cerraron al pensarlo. Había sido mía desde esa primera sesión agotadora hace dos años, su cuerpo doblándose a mis órdenes, su pasión encendiéndose bajo mi mirada. Pero esta noche, los celos me arañaban, crudos y primales. Crucé la alfombra mullida en tres zancadas, mis anchos hombros tensos bajo mi polo de entrenador, ojos fijos en su rostro ovalado, esos labios carnosos entreabiertos en anticipación o desafío —aún no lo sabía. "Natalia", gruñí, voz baja y dominante, deteniéndome a centímetros de ella. No se inmutó, pero su respiración se aceleró, pezones apenas visibles a...