La Fractura de Shirin Sobre los Tejados de Nueva York

El skyline de Nueva York latía como una bestia viva debajo de nosotros, un mar de luces brillantes que se extendía infinitamente desde la suite en la azotea del rascacielos. Yo estaba al borde del piso de la gala, con el esmoquin impecable contra el viento frío que se colaba por las barreras de vidrio, observando a Shirin Tehrani deslizarse entre la multitud como un fantasma en seda. A sus 21 años, esta petardita persa con sus ondas rubio fresa cayendo largas y ligeramente despeinadas por la brisa nocturna me tenía enganchado desde el momento en que nos conocimos durante ese fallido robo de artefacto en Dubái. Sus ojos verdes escaneaban la habitación con picardía juguetona que enmascaraba algo más afilado esa noche: desconfianza. Petisa a 1,68 m, su figura atlética y delgada abrazaba un elegante vestido de noche negro que se hundía audazmente bajo, insinuando las curvas medianas debajo. Su piel clara brillaba bajo las luces de la ciudad, rostro ovalado marcado por determinación mientras aferraba su clutch como si contuviera secretos de estado. Estábamos aquí por el robo: un colgante que se rumoreaba que abría bóvedas antiguas, colgando del cuello de algún magnate techie adentro. Pero la tensión crepitaba entre nosotros. Shirin pensaba que yo le ocultaba secretos sobre él, que sabía más de su poder de lo que admitía. Su naturaleza espontánea me había atraído, pero esa noche hervía con acusaciones. Tomé un sorbo de mi whiskey, sintiendo el ardor que reflejaba el de mi pecho. Ella me vio al otro lado del opulento salón de baile, candelabros goteando luz de cristal sobre vestidos de terciopelo y trajes afilados. Sus labios se curvaron en esa sonrisa provocadora, pero ¿sus ojos? Prometían una tormenta. Mientras se acercaba, caderas balanceándose con atractivo sin esfuerzo, supe que esta gala nos...