La Entrega a Medianoche Vendada de Harper

El reloj había marcado pasada la medianoche, y el spa era una ciudad fantasma, cerrado con llave después de que el último cliente se arrastrara afuera. Yo, Alex Thorne, me colé por la puerta trasera con la llave que Harper me había mandado por texto esa noche. El aire estaba cargado con los aromas persistentes de eucalipto y lavanda, de esos que se pegan a la piel como una promesa. Luces tenues proyectaban sombras largas sobre los pisos de mármol, y la sala de tratamientos esperaba al final del pasillo, con la puerta entreabierta, derramando un brillo cálido. Harper Walker, esa belleza australiana relajada con sus largas ondas rubias suaves cayendo por su espalda de piel oliva, había estado en mi mente todo el día. A sus 24 años, 1,68 m, delgada como un junco pero con esas tetas medianas que caben perfectas en mis manos, encarnaba la perfección chill—rostro ovalado, ojos marrones que brillaban con picardía, siempre lista para cualquier ola que la vida le lanzara. Empujé la puerta con cuidado, mi corazón acelerando el paso. Ahí estaba ella, recostada en la mesa de tratamientos caliente con una bata de seda atada floja, las piernas cruzadas con naturalidad, un pie colgando una sandalia de tacón alto. La habitación zumbaba suavemente por el calor de la mesa, velas parpadeando en estantes llenos de aceites y toallas. No se giró de inmediato, pero sabía que me sentía—su postura cambió apenas, ese sutil arco en su espalda. "Alex", murmuró, su voz baja y ronca, con ese acento aussie que hacía que todo sonara como una invitación. Cerré la puerta con llave, el clic resonando como una pistola de largada. Habíamos estado bailando alrededor de esto por semanas—miradas robadas durante los turnos, textos que se ponían más calientes cada noche. Esta noche, sin...