La Dominante Reclamación del Entrenador de Giang

Las luces fluorescentes del TD Garden aún zumbaban en mi mente mientras caminaba por la noche de Boston, el viento helado del río Charles cortando mi abrigo. Los Nacionales habían sido brutales—Giang Ly, mi alumna estrella, había clavado su programa, su figura esbelta cortando el hielo como una cuchilla, cada giro un testimonio de las horas que le había dedicado. A sus 26 años, esta enigmática vietnamita había ascendido rápido, su piel morena clara brillando bajo las luces del arena, ojos marrones oscuros feroces de concentración, cabello castaño claro largo recogido en un moño bajo que se mecía con cada movimiento preciso. Pero bajo esa pose, yo conocía el fuego que ocultaba, el que había avivado en sesiones secretas de entrenamiento que borraban líneas que no debíamos cruzar. Ahora, en la sombra de los hoteles relucientes del Seaport, me dirigía a su habitación en el Westin. La victoria demandaba celebración, pero para nosotros era más—una reclamación. Mi pulso latía fuerte mientras subía en el ascensor, las paredes espejadas reflejando a un hombre al borde: Viktor Kane, 42 años, exolímpico convertido en entrenador, atormentado por mis propios fracasos en el hielo. Me había estrellado joven, las medallas escapándose, pero Giang... ella era mi redención. Su figura esbelta de 1,68 m, rostro ovalado con esos ojos cautivadores, tetas medianas subiendo con cada respiración—me obsesionaba. La puerta de su suite se alzaba imponente. Golpeé dos veces, seco. Ella abrió vestida con una bata de seda que se pegaba a su delgadez atlética, la tela susurrando contra su piel morena clara. "Entrenador", respiró, sonrisa enigmática jugando en sus labios. La habitación detrás estaba tenuemente iluminada, el skyline de la ciudad titilando a través de ventanas del piso al techo, la cama un vasto expanse de sábanas blancas. La tensión crepitaba; esto no era un...