La Conquista en la Cocina de Abigail por el Fuego del Manitas

Entré en la acogedora cocina del B&B, con mis herramientas en mano, listo para reparar la furia de la tormenta. Abigail, con su trenza de cola de pez lilas balanceándose, sirvió vino sugerido por su amiga Elise. Sus ojos avellana brillaban con bondad, resquebrajando mi fachada estoica. Mientras el trueno retumbaba afuera, su sonrisa empática prometía más que reparaciones: una conquista de corazones y cuerpos sobre la desgastada encimera de madera. La tormenta había azotado el B&B bastante fuerte anoche: techo goteando sobre la cocina, gabinetes colgando sueltos por la furia del viento. Yo, Jacques Lefevre, llegué al amanecer, mi camioneta cargada con escaleras, martillos y sellador. Abigail Ouellet me saludó en la puerta, su figura de 1,83 m de alguna manera menuda y dominante en un simple vestido de sol que abrazaba sus curvas atléticas. Su cabello lila estaba tejido en una trenza de cola de pez ordenada que rozaba sus hombros, y esos ojos avellana tenían un calor que me apretaba el pecho. "Jacques, gracias a Dios que estás aquí", dijo, con su acento canadiense suave como jarabe de arce. "Elise sugirió una cata de vinos para relajarnos después del caos. Solo nosotros, ya que los huéspedes cancelaron". Su empatía brillaba; sabía que trabajaba solo, estoico y silencioso, enterrando viejos dolores del corazón bajo callos. Asentí, evitando su mirada mientras arrastraba mis herramientas adentro. La cocina olía a pan fresco y canela, ollas de cobre brillando bajo las luces colgantes. La lluvia golpeteaba contra las ventanas mientras subía la escalera para parchear el techo. Abigail se ocupó descorchando botellas: tintos ricos de viñedos locales. "Has venido aquí por años", charló, pasándome un vaso. "Siempre tan callado. ¿Cuál es tu historia, manitas?" Su bondad forzaba mi caparazón. La había amado de lejos, no correspondido, viéndola manejar el B&B con...