El Sabor Sombrío de Grace se Rinde al Mando

El antro de absenta era mi santuario, un refugio de sombras aterciopeladas en el corazón del submundo de Montreal, donde el aire estaba cargado con el aroma de anís y ajenjo, el susurro de la hada verde flotando como una promesa prohibida. Después de horas, el lugar se transformaba en algo primal, la barra de caoba pulida brillando bajo lámparas de cristal colgantes que proyectaban sombras alargadas sobre los taburetes vacíos. Botellas de elixires raros alineadas en la pared del fondo, sus etiquetas desvaídas por años de manos secretas, y el eco tenue de jazz de un fonógrafo oculto marcando un ritmo sensual a la noche. Yo, Luc Moreau, había hecho de esta barra mi imperio, un cliente habitual convertido en rey de las sombras, traficando obsesiones tan potentes como los licores que curaba. Pero esta noche, mi fijación no estaba en los espíritus esmeralda—estaba en ella. Grace Lévesque, la sirena canadiense de 24 años con cabello caramelo apilado en un moño desordenado que suplicaba ser deshecho, sus mechones largos insinuando un abandono salvaje. Su piel pálida brillaba etérea en la luz tenue, rostro ovalado enmarcado por ojos marrones traviesos que centelleaban con desafío provocador. Delgada a 1,68 m, sus tetas medianas tensaban sutilmente contra la blusa negra transparente que llevaba, metida en una falda de cintura alta que abrazaba su cintura estrecha y se ensanchaba lo justo para prometer las curvas debajo. Se movía como pecado líquido detrás de la barra, secando vasos con un balanceo que atraía mi mirada cada vez, sus sonrisas juguetones avivando el fuego que había alimentado por meses. Grace era el modelo de la tentación, su cuerpo delgado un lienzo para cada fantasía oscura que albergaba. La había visto servir a los clientes con esa sonrisa coqueta, sus dedos demorándose en los vasos como...