El Peligro Público de Grace con Marc

El sol colgaba bajo sobre el Pacífico, pintando el café junto a la playa en tonos dorados que bailaban sobre las olas que se estrellaban justo más allá de la cubierta de madera desgastada. Yo estaba sentado en una mesa en la esquina, tomando una cerveza fría, el aire salado cargado con la promesa del atardecer. Habían pasado meses desde que Grace salió de nuestro matrimonio, pero esos mechones color caramelo atados en su moño alto característico aún me perseguían en sueños. Ahí estaba ella, avanzando hacia mí a través del patio cubierto de arena, su delgada figura de 1,68 m cortando a la multitud dispersa como una sirena. Su piel pálida brillaba bajo la luz menguante, su rostro ovalado marcado por esa sonrisa traviesa que conocía tan bien —ojos marrones centelleando con desafío. Llevaba un vestido de sol blanco traslúcido que se adhería a sus tetas medianas y su cintura estrecha, la tela insinuando destellos del cuerpo atlético y delgado debajo mientras la brisa levantaba el dobladillo. Cada paso me recordaba por qué luché para retenerla, y por qué se escapó. Mi pulso se aceleró; este enfrentamiento que ella exigió por texto no era solo por cierre. No, Grace Lévesque prosperaba al límite, provocando peligro de lo mundano. El café zumbaba con turistas desprevenidos, risas mezclándose con el rugido distante del surf, pero mi mundo se redujo a su aproximación. Se deslizó en la silla frente a mí, cruzando sus largas piernas, el vestido subiendo lo justo para avivar viejos hambres. "Marc", ronroneó, voz baja y con ese acento canadiense, "has sido un chico malo con esas fotos". Sus palabras quedaron suspendidas, cargadas con la electricidad de nuestro pasado compartido. Me incliné, inhalando su tenue aroma a vainilla mezclado con sal marina. El riesgo de este lugar público solo...