El Juicio Sombrío de Delfina

La noche de Madrid nos envolvía como una capa de terciopelo mientras llevaba a Delfina a la azotea aislada del viejo ático de mi familia. La ciudad se extendía abajo, un mar brillante de luces que latía con el corazón de la capital de España. La Torre Picasso perforaba el cielo a lo lejos, sus bordes afilados contra el lienzo estrellado, mientras el zumbido distante del tráfico muy abajo me recordaba cuán aislados estábamos realmente aquí arriba. El viento susurraba entre los olivos en macetas y el bajo parapeto de piedra, trayendo el leve aroma de jazmín del rincón oculto del jardín que yo mismo había cultivado. La mano de Delfina temblaba ligeramente en la mía, sus ondas desordenadas negro azabache capturando la brisa, enmarcando su rostro ovalado con salvaje abandono. A sus 22 años, esta fogosa argentina siempre había ardido con intensidad, pero esta noche, el miedo ensombrecía sus ojos marrón chocolate, su piel mocha brillando bajo el suave resplandor ámbar de las luces de cuerda que había colgado para escapadas nocturnas. Me había llamado en pánico hace dos horas, su voz quebrándose por teléfono: su ex, un desgraciado de su pasado como modelo, había resurgido con amenazas—fotos, demandas, una promesa de arruinar su carrera en ascenso a menos que volviera arrastrándose. Javier Ruiz no retrocedía ante matones, especialmente no cuando se trataba de Delfina García. Habíamos bailado alrededor de esta atracción durante meses—miradas robadas en ensayos de la troupe, toques prolongados durante prácticas de flamenco—pero esta noche, la crisis forjó algo crudo. La acerqué al área de descanso acolchada que había preparado, el sofá exterior mullido frente al skyline, una botella de Rioja respirando en la mesita lateral. Su delgada figura de 1,68 m se presionó contra mí, sus tetas medianas subiendo y bajando con respiraciones ansiosas, su...