El Chantaje Boudoir de la Rival de Abigail

El suave resplandor de una docena de velas parpadeaba por los confines íntimos del boudoir de la casa de Abigail Ouellet, proyectando sombras danzantes en las paredes cubiertas de terciopelo y la cama con dosel antiguo que dominaba el espacio. El aire estaba espeso con el aroma de jazmín y vainilla de las mechas parpadeantes, un santuario que Abigail había curado para momentos de reflexión tranquila en medio de su vida arremolinada como modelo emergente. A sus 20 años, la petite belleza canadiense con su impactante cabello lila tejido en una larga trenza de sirena sentía un raro sentido de control aquí, su piel color miel brillando cálidamente en la luz baja, ojos avellana reflejando las llamas como brasas ocultas. Su rostro ovalado, enmarcado por esa única trenza cayendo por su espalda, tenía una expresión de empatía amable incluso ahora, mientras la incertidumbre se colaba. Paseaba por la alfombra persa mullida en una bata de seda que se adhería a su menudo marco de 5'6", sus tetas medianas delineadas sutilmente bajo la tela, su cuerpo atlético delgado tenso por la anticipación. Elena Rossi le había mandado un texto hace una hora, exigiendo una reunión privada en esta misma habitación—el dominio propio de Abigail. Elena, su rival de lengua afilada del circuito de modelaje, con su piel oliva y cabello cuervo, siempre exudaba una confianza depredadora que hacía tambalear la naturaleza empática de Abigail. ¿Qué carajo podría querer? La mente de Abigail corría con posibilidades: sesiones robadas, rumores susurrados o peor, las fotos comprometedoras de esa fiesta loca del mes pasado que Elena había insinuado tener. La puerta crujió al abrirse, y Elena se coló como una sombra, su vestido de diseñador abrazando sus curvas, ojos brillando con inocencia fingida. 'Abigail, cariño,' ronroneó, su acento italiano goteando veneno meloso, 'tenemos que...