El Ático Oscuro de Dominio de Harper

La lluvia martilleaba contra el enorme tragaluz del ático como mil dedos frenéticos, convirtiendo mi santuario de artista en una jaula sombría de ecos y goteras. Me quedé allí en el tenue resplandor de una bombilla colgante, lienzos salpicados de pintura apoyados contra paredes de ladrillo resbaladizas por la condensación, el aire espeso con el olor metálico del hierro mojado y el trementina. Mi corazón latía de forma irregular mientras paseaba por el suelo de madera marcado por cicatrices, el tatuaje de la pluma de fénix en mi antebrazo picándome bajo la manga húmeda de mi camisa: un recordatorio del fuego que había perdido el control. Harper Walker venía en camino. Me había enviado un mensaje hace una hora, sus palabras afiladas como vidrio roto: "Tenemos que hablar. Ahora. Sobre las sombras que me siguen". Amenazas de acosador. Lo había reconstruido de las llamadas frenéticas de Jax: algún ex psicópata mío, ahora rondándola por mi culpa. La culpa se retorcía en mi tripa como una hoja roma. Harper, esa belleza australiana relajada con su piel oliva que brillaba incluso en esta penumbra, sus largas ondas rubias suaves usualmente revueltas como si acabara de bajar de la playa, pero esta noche... Podía imaginar sus ojos castaños feroces, rostro ovalado endurecido en determinación, su delgada figura de 1,68 m tensa como un resorte. Había sido mi escape, mi noche salvaje convertida en obsesión, pero ahora el peligro acechaba sus pasos por nuestro calor enredado. La puerta del ático traqueteó con una ráfaga, y allí estaba ella, irrumpiendo como una tormenta ella misma, con un abrigo negro empapado pegado a sus curvas atléticas y de tetas medianas. El agua chorreaba de su cabello, formando charcos a sus botas. "Alex Thorne", gruñó, cerrando la puerta de un portazo, su voz cortando el rugido de...