El Ajuste de Cuentas de Mia al Borde de la Carretera

La lluvia azotaba el parabrisas como mil acusaciones furiosas, convirtiendo la carretera desierta en una cinta borrosa de asfalto flanqueada por interminables plantaciones de eucaliptos. Llevaba kilómetros siguiendo el convertible rojo elegante de Mia, con los nudillos blancos en el volante de mi pickup destartalada, el corazón latiendo con una mezcla de rabia, desesperación y ese dolor punzante que solo ella podía encender. Habían pasado semanas desde que me había dejado colgado, desapareciendo en el mundo brillante de sesiones de modelaje de alto riesgo y patrocinadores sombríos como el maldito Victor Hale. Pero yo conocía sus patrones, sus rutas de regreso de los eventos de élite de Sídney. Esta noche, en este tramo godforsaken entre las Blue Mountains y la costa, había terminado de esperar. Activé las luces altas, cortando la tormenta como una cuchilla. Sus luces de freno se encendieron, las luces traseras brillando de color carmesí en el diluvio. Se detuvo en un área de grava, los neumáticos crujiendo bajo la embestida. Apagué el motor y salí, la lluvia empapándome la camisa al instante, pegándola a mi pecho. Mia salió de su auto, su largo cabello negro rizado azotado por el viento, piel oliva reluciente bajo el tenue resplandor sódico de una lámpara lejana de la carretera. Era una visión incluso en la furia: figura esbelta de 1,68 m vestida con una chaqueta de cuero negro ajustada sobre un top blanco cropped que abrazaba sus tetas medianas, jeans skinny pegados a sus largas piernas como una segunda piel. Sus ojos azules se clavaron en los míos, rostro ovalado en desafío, labios entreabiertos en shock. "¿Alex? ¿Qué carajo estás haciendo?", gritó sobre el rugido, pero había un temblor en su voz, un destello de algo crudo bajo la ira. Acorté la distancia, agarrando su brazo—no fuerte, pero firme para...