El Abismo del Ascensor de Delfina: Doble Pecado

El sol de Miami se había hundido bajo el horizonte, bañando el lobby del hotel en una neblina dorada cuando yo, Victor Kane, entré al ascensor con mi amigo Marco Ruiz. Los dos estábamos un poco pedos del bar en la azotea, riéndonos de la noche loca que nos esperaba en el club de abajo. Fue entonces cuando apareció ella: Delfina García, esta visión impresionante de 22 años argentina con ondas negras desordenadas cayendo por su delgada figura de 1,68 m. Sus ojos chocolate brillaban con una inocencia fingida, piel moca reluciente bajo las luces del lobby, rostro ovalado enmarcado a la perfección mientras se colaba justo antes de que las puertas se cerraran. Llevaba un top blanco ajustado que abrazaba sus tetas medianas y una falda vaquera corta que apenas cubría sus muslos tonificados, su cuerpo delgado irradiando una sensualidad effortless que me golpeó como un trago de ron añejo. El ascensor zumbó hacia arriba rumbo a las suites del penthouse, pero a mitad de camino, un sacudón nos meció. Las luces parpadearon, se atenuaron a rojo de emergencia y nos detuvimos entre pisos. "Mierda", murmuró Marco, aporreando el botón de llamada. Ninguna respuesta. La respiración de Delfina se aceleró, sus labios carnosos entreabiertos en un jadeo suave mientras se presionaba contra la pared espejada, su cabello largo ligeramente revuelto por la parada brusca. Podía oler su perfume: vainilla picante mezclada con la sal tenue del océano de Miami pegada a su piel. Mi corazón latía fuerte; el espacio confinado amplificaba todo, su presencia convirtiendo la caja de metal en una olla a presión de tensión no dicha. Ella nos miró de reojo, dos tipos altos de Miami en camisas abotonadas con mangas arremangadas, exudando ese pavoneo confiado. "¿Está mal?", preguntó con su acento argentino sensual, voz teñida de...