Colisión de Poder en la Cabina de Gaia

La tormenta rugía fuera de las ventanas de la cabina, relámpagos rajando el cielo negro como venas de fuego, iluminando las nubes revueltas por fracciones de segundo antes de sumirnos de nuevo en el tenue resplandor rojo de los paneles de instrumentos. Pitidos y timbres del equipo de aviación puntuaban el bajo rugido de los motores luchando contra los vientos en contra. Agarré el yugo con fuerza, el Capitán Rhys Donovan, treinta y cinco años con una década comandando estos pájaros de metal a través del infierno y de vuelta. El piloto automático estaba activado, pero mis manos se mantenían firmes —confía pero verifica, siempre. El vuelo de Roma a Londres se había puesto feo sobre el Canal, la turbulencia sacudiendo el 737 como un potro salvaje. Los pasajeros estaban atados, sin duda con los nudillos blancos en economía, pero aquí arriba, era mi dominio. Un suave golpe resonó en la puerta reforzada de la cabina. Miré por la mirilla —Gaia Conti, la jefa de azafatas, esa chispa italiana de 22 años con piel aceitunada y ojos verdes que podían derretir acero. Su cabello castaño oscuro estaba recogido en una trenza francesa precisa, mechones largos cayendo por su espalda, el uniforme abrazando su delgado cuerpo atlético perfectamente —1,68 m de curvas confiadas, tetas medianas tensando ligeramente la blusa. Me lanzó una sonrisa a través del vidrio, su rostro ovalado iluminado con picardía pese al caos exterior. 'Capitán, ¿permiso para entrar? El descanso de la tripulación es un desastre con este meneo.' Su voz era melosa, con acento, amistosa pero teñida de algo más audaz. La dejé entrar con el zumbido, la puerta siseando al abrirse. Se coló dentro, sellándonos del mundo, su perfume —jazmín y especia— cortando el aire estéril de oxígeno reciclado. La turbulencia pegó duro entonces, estampándola contra...