Juliats Kapitulation in der Mitternachtsgalerie

Ich stand im schwachen Schein meiner privaten Galerie, die Luft schwer vom Duft alter Leinwände und polierter Eichenböden. Es war weit nach Mitternacht, die Stadt draußen still unter einer Decke aus Sternen, aber drinnen summte die Vorfreude wie ein Starkstromkabel. Ich hatte Julia Jansen hierher eingeladen, die rätselhafte niederländische Künstlerin, deren verspielter Pinselstrich Farbe in Zauberei verwandelte. Mit 24, ihrem langen, leicht welligen hellbraunen Haar, das wie ein sanfter Fluss über ihre helle Haut floss, verkörperte sie ein lebendes Meisterwerk – grüne Augen funkelnd vor Schelmerei, ovales Gesicht umrahmt von diesem schlanken 1,68m-Rahmen, ihre mittelgroßen Brüste dezent betont durch das enge schwarze Kleid, das ihren schlanken Körper umschmeichelte. Die Galerie war mein Heiligtum, Wände gesäumt mit erotischen Abstrakten, die ich extra für sie kuratiert hatte – wirbelnde Formen, die auf Hingabe hindeuteten, Körper verschlungen in schattiger Ekstase. Aber heute Nacht ging es um ihr neuestes Werk: diesen verfluchten Pinsel, mit dem sie besessen gemalt hatte, der Gerüchte von Zwang flüsterte, Begierden ans Licht zerrte. Ich hatte seine Macht in ihren Augen bei unserem letzten Treffen gesehen, wie er sie kühn, verzaubernd machte, mich in ihr Netz zog. Als die schwere Tür knarrte, da stand sie da, trat ein wie eine Vision, ihre High Heels leise auf dem Boden klickend. „Damien“, hauchte sie, ihre Stimme verspielt, durchzogen von diesem niederländischen Akzent, der mir Schauer über den Rücken jagte. „Deine Galerie um Mitternacht... das ist berauschend.“ Ich trat näher, mein Herz pochte, als ich ihre Hand nahm, die Wärme ihrer hellen Haut an meiner spürte. Der Pinsel steckte in ihrer Clutch, das wusste ich – sein Einfluss regte sich schon, machte die Luft zwischen uns elektrisch. Sie warf einen Blick auf die Bilder, ihre grünen Augen weiteten sich, Lippen öffneten sich leicht. „Diese... die sprechen zu mir“, murmelte sie, ihre schlanken Finger...