Hanas Gezeitenbefehl

Der Sturm tobte wie ein entfesseltes Biest, Donner grollte über den schwarzen Himmel, während mein Boot durch die brodelnden Wellen auf den isolierten Strand zuraste. Salzwasser peitschte mir ins Gesicht, der Wind zerrte an meiner Jacke, aber ich umklammerte das Ruder fester, konzentriert auf die Mission. Notfallvorräte für die Forschungsstation – Essen, Medikamente, Batterien – nichts Glamouröses, aber lebenswichtig für die, die hier draußen ausharrten. Captain Rhys Navarro, zu Diensten, der Hoffnung bringt inmitten der Wut der Natur. Als der Bug in den Sand grub, stellte ich den Motor ab und sprang hinaus, schleppte Kisten ans Ufer. Blitz zuckte über uns, beleuchtete die Gestalt voraus: eine Frau, die trotzig dem Orkan standhielt, ihr langes Bob-Haare in dunklem Braun an ihre warme gebräunte Haut geklebt, ovales Gesicht in graziler Entschlossenheit erstarrt. Hana Jung, nahm ich an – die Leiterin der Forscher, mit der ich vorhin per Funk gesprochen hatte. Sie war allein, keine Spur vom Team, ihre schlanke 1,68 m große Gestalt vom schäumenden Surf umrahmt. Ihre dunkelbraunen Augen fixierten meine, selbstbewusst und warm inmitten des Chaos, mittelgroße Titten hoben sich bei jedem Atemzug unter einer durchnässten weißen Bluse, die durchsichtig klebte. Trauer zeichnete ihre Züge subtil, ein Schatten in ihrem Blick, doch da war auch Feuer. Sie kam näher, Wellen krachten an ihren Füßen, und ich spürte einen unerklärlichen Sog, der Sturm spiegelte etwas wider, das in mir aufstieg. „Captain Navarro?“, schnitt ihre Stimme durch das Tosen, melodisch und doch befehlend. Ich nickte, ließ eine Kiste fallen, Wasser sammelte sich um uns. Der Strand dehnte sich wild und leer, gezackte Felsen rahmen die Bucht, Palmenwedel peitschten wie rasende Geister. Sie half, eine Kiste zu heben, unsere Hände streiften sich – elektrisch im Regen. Verletzlichkeit flackerte auf; sie blickte auf ihr Handgelenk, jetzt leer, ihre Traueruhr den Wellen vorhin geopfert, Symbol...