Giangs Machtwechsel an der Klippenkante

Die Sonne hing tief über den zerklüfteten Klippen der Ha Long Bay und warf einen goldenen Schimmer über die Kalksteinkarste, die dramatisch aus dem türkisfarbenen Meer ragten wie uralte Wächter. Ich, Theo Hale, war in dieses abgelegene vietnamesische Paradies gekommen, um allein zu sein, mein Kletterzeug über der Schulter, während ich den steilen Pfad zu den senkrechten Felswänden hinaufnavigierte. Die Luft war dick von Salz und dem schwachen, erdigen Duft von Moos, das an den Steinen haftete. Meine Muskeln brannten vom Aufstieg, aber der Ausblick lohnte jeden gequälten Atemzug – die endlose Weite von Wasser, die den Himmel traf, Wellen, die weit unten in einem rhythmischen Tosen gegen die Klippen brandeten. Da sah ich sie zum ersten Mal. Giang Ly, obwohl ich ihren Namen noch nicht kannte, bewegte sich mit der Anmut einer Panterin den Klippenpfad hinauf. Ihr hellbraunes Haar war zu einem niedrigen Dutt gebunden, lange Strähnen lösten sich und umrahmten ihr ovales Gesicht, ihre hellbraune Haut leuchtete im spätnachmittäglichen Licht. Mit 1,68 m war ihr schlanker Körper athletisch, gestählt durch welche Abenteuer auch immer sie jagte, ihre mittelgroßen Titten wurden dezent von ihrem engen Klettergurt und dem figurbetonten Tanktop umrissen. Sie führte einen Typen – Kai Nguyen, wie ich später erfuhr – den Pfad hinauf, ihre dunkelbraunen Augen blitzten intensiv und rätselhaft. Er folgte einen Schritt hinter ihr, seine Haltung angespannt, die Augen nervös umherschweifend. Sie hielt an einer schmalen Felssims inne, drehte sich zu ihm um mit einem Lächeln, das ihre Augen nicht erreichte. „Vertrau mir, Kai“, sagte sie, ihre Stimme trug auf dem Wind, glatt, doch mit stählerner Schärfe. „Dieser Aufstieg wird alles verändern.“ Er nickte, aber ich sah die Unruhe in seinem Griff am Seil. Von meinem Versteck hinter einem Felsen aus beobachtete ich sie, fasziniert. Zwischen ihnen knisterte es, eine Spannung dicker als die...