Emilys Cockpit-Kollision entflammt

Ich umklammerte die Steuerknüppel des Privatjets, das Brummen der Triebwerke ein stetiger Puls unter meinen Händen, während wir auf dem Rückflug von London nach NYC sanken. Die Lichter der Stadt funkelten unter uns wie ein Versprechen von Chaos und Erlösung nach Stunden in den Lüften. Emily Taylor, die atemberaubende 25-jährige britische Flugbegleiterin mit ihrem honigblonden welligen langen Haar, das in mühelosen Strandwellen fiel, spukte mir seit dem Start im Kopf herum. Ihre blasse Haut leuchtete unter den Cockpitlichtern, haselnussbraune Augen funkelten mit jener gelassenen Anmut, die jeden Service wie eine private Show wirken ließ. Athletisch schlank bei 1,68 m, drückten ihre mittelgroßen Titten subtil gegen die knisternde Uniformbluse, ovales Gesicht umrahmt von diesem Haar, das nur darauf wartete, zerzaust zu werden. Sie war vorhin in die Kabine geschlüpft, angeblich um nach mir zu sehen, doch die Art, wie ihre Finger am Türrahmen verweilten, der subtile Schwung ihrer Hüften in diesem eng anliegenden Rock, erzählte eine andere Geschichte. „Captain Hale, alles glatt hier oben?“, hatte sie gefragt, ihre Stimme ein weiches Lispeln, das durch das Dröhnen der Höhe schnitt. Ich blickte zurück, ertappte sie dabei, wie sie sich vorbeugte, Uniform umschmiegte ihre schmale Taille und trainierten Beine. Die Spannung hatte sich den ganzen Flug aufgebaut – gestohlene Blicke bei Turbulenzen, ihre Hand streifte meine beim Kaffeereichen, ihr Parfümduft hing wie eine verbotene Einladung in der Luft. Nun, als wir makellos auf dem privaten Landeplatz aufsetzten, raste mein Verstand voraus zum leeren Hangar, der wartete. Kein Crew-Trubel, nur wir in der post-flight Stille. Ihre Gelassenheit brach minimal, als sich unsere Blicke nach der Landung trafen, eine Röte kroch ihren blassen Hals hinauf. Ich kannte diesen Blick; er spiegelte das Feuer wider, das in meinem Bauch aufloderte. Emily war nicht nur anmutig; sie war ein Sturm in Seide gehüllt, und heute Nacht, in...