Carolinas Kapitäns Verbotener Befehl

Die Sonne Dubaais tauchte tief in die endlosen Dünen ein und warf einen goldenen Schimmer durch die bodentiefen Fenster unserer opulenten Hotelsuite. Ich war in diese Wüsten-Oase auf einem Zwischenstopp aus London geflogen, das Cockpit summte noch in meinen Adern, aber jetzt galt meine volle Aufmerksamkeit nur ihr – Carolina Jiménez, meiner neuesten Flugbegleiterin. Mit 19 Jahren trug die junge mexikanische Schönheit eine gelassene Ruhe in sich, die das Feuer verbarg, das ich brodeln spürte. Ihr langes, glattes blondes Haar umrahmte ihr ovales Gesicht, dunkle braune Augen hielten Geheimnisse, ihre warme gebräunte Haut leuchtete im bernsteinfarbenen Licht. Schlank bei 1,68 m, mit mittelgroßen Titten und schmaler Taille, schmiegte sich ihre Uniform bei jedem Flug so eng an ihren Körper, dass es meine Autorität auf die Probe stellte. Wir hatten Blicke über die Kabine getauscht, sie servierte Getränke mit diesem sanften Lächeln, ich bellte Befehle vom Flugdeck. Aber heute Nacht, in dieser prächtigen Suite mit Blick auf die wellenden Sande, verschwammen die professionellen Grenzen. Die Airline hatte uns hier für die Übernachtung gebucht – Protokoll für Langstrecken-Crews –, aber ich hatte das Upgrade arrangiert, um sicherzustellen, dass wir diesen Raum teilten. Das Zimmer schrie nach Luxus: Marmorböden, ein Kingsize-Bett mit Seidenlaken, ein privater Whirlpool auf dem Balkon, der blubberte, und dieser hypnotisierende Ausblick auf die Wüste, die bis in die Unendlichkeit reichte. Die Luft trug Andeutungen von Sandelholz-Räucherwerk und den fernen Gewürzen der Märkte. Ich goss uns Champagner aus der Minibar, während ich zusah, wie sie auf den Balkon trat, der Wind mit ihrem Haar spielte. „Captain Hale“, sagte sie leise, ihre Stimme wie eine ruhige Brise, „dieser Ausblick... atemberaubend.“ Ich reichte ihr das Glas, unsere Finger berührten sich, ein Funke sprang über. „Nenn mich hier Marcus, Carolina. Keine Ränge in den Dünen.“ Ihre Augen trafen meine, ein Hauch von Verletzlichkeit...